Луна прячется за облаками, в траве шебуршат мыши, умолкнувший на мгновение лягушачий хор вновь набирает силу. Он замирает, вслушивается. Хрустят сучья под чьими-то грузными шагами, гулко ухает сова. Это на болоте. Он настораживает уши. Да, на болоте. По болоту бродит морок, там синие огни и покосившаяся изба с гнилой изгородью. В избушке живет человек, старый человек, очень старый и еще – очень молодой. Человеческий щенок, забавный и несуразный. Он принёс щенка годы назад. Чужого, плачущего, пахнущего молоком. Принёс из людского жилья сюда, в лес, как носил прежде, давным-давно.
Что будет с ними: старым и молодым человеком? И чья ещё нить судьбы вплетена в это полотно, нить, которая сошьёт воедино два мира – мир Безначалья, где всё не то, чем кажется, и уродливый жестокий мир, наш мир, где люди выживают как могут?
В таких именно мирах волками и становятся.
