Смотрю в окно — внизу, под горой, шумно колышется празднично разодетый лес: растрёпанный ветер гнёт и терзает яркие кроны пылающе раскрашенных клёнов и осин. Сорваны жёлтые, серые, алые листья; они кружат в воздухе, опускаются на синюю речную воду и выводят на ней пёструю повесть о прошедшем лете. Так же — такими же разноцветными словами, так же просто и светло — мне хотелось бы поведать о том, что довелось пережить этим летом.
