Я уже почти убедила себя, что эфир закончится спокойно — без неожиданностей. До финала оставались считаные минуты. И тут на пульте вспыхивает ещё один огонёк. Всегда находится кто-то, кто решается в самый последний момент.
– Здравствуйте… – наконец звучит голос.
Моё сердце, привыкшее слушать чужую боль, вдруг спотыкается. В этом голосе есть что-то до странности знакомое. Меня будто прошивает током. Я замираю и перестаю дышать.
– Говорите, – с трудом произношу я, и собственные слова кажутся не моими, будто звучат откуда-то из-за спины.
– Я… я не понимаю, зачем звоню, – говорит он, и каждый слог тяжело бьёт в висках глухим молотом. – Наверное, потому что ночь. Потому что больше некому. Потому что сегодня… сегодня… дата.
Он умолкает. Я слышу его длинный вдох. Клим. Это Клим. Тот самый, который несколько лет назад разнёс моё сердце на осколки, произнеся те страшные слова.
