Брак на оборонном заводе — это не бумажки в отчёте.
Это мёртвые пилоты и чьи-то миллионы в кармане.
Я умер, пытаясь это остановить.
Очнулся в теле спившегося сборщика — того самого алкаша, которого сам дважды хотел уволить за брак.
Теперь у меня его долги, его коллекторы у двери и тот же завод, который гонит гнилое литьё для кислородных редукторов.
Через неделю эти «изделия» уйдут в войска.
Главный технолог уже считает прибыль.
У меня три дня, чтобы не сломали пальцы.
И одна ночь, чтобы найти папку с уликами, за которую я отдал жизнь.
Сорок лет инженерного опыта против системы, которая давно продаёт жизни оптом.
Я уже умирал однажды.
В этот раз умирать будут они.
