Они шепчутся за спиной, когда я захожу в бар. Отводят глаза и крестятся, думая, что я не вижу. Говорят, от меня веет могильным холодом. Говорят, я продал душу Зоне. Говорят, я сам стал полумутантом.
Ну, продал не продал — это мы ещё посмотрим. А вот то, что внутри меня теперь живёт нечто, пульсирует и ведёт себя как сосед, который заселился без спроса, — это факт. И что с этим делать, я пока не придумал. Валера — это два с половиной метра искреннего недоумения. Контролёр, который путает аномалии с лужами, однажды пытался пить «Слизь», мечтает освоить автомат и ведёт задушевные беседы с ржавой бочкой. Он нелепый. Он бесячий. Он влипает в истории, от которых хочется закрыть глаза и спросить у потолка: ну как так можно?
И да, он мой лучший друг. Сам в шоке. У нас есть бункер. У нас есть тушняк. У нас есть гречка, которую Валера обещал научиться готовить. Живи да радуйся. Но что-то проснулось там, куда нормальные сталкеры не суются. И те, кто называет себя Новыми, уже выдвинулись.
